tag:blogger.com,1999:blog-53685502012-02-16T21:11:30.287-02:00Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.comBlogger151100tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-55112174846875008132007-04-09T00:20:00.000-03:002007-04-09T00:28:42.774-03:00

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Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-21343370663051878712007-03-11T21:42:00.000-03:002007-03-11T22:12:00.442-03:00

Estou aqui com a cabeça grudada no vidro, olhando pela janela e fazendo pose para o Godard me filmar. Inclino a cabeça, baixo o olhar, levanto o queixo, escolho o melhor ângulo. Assim está bom, Jean-Luc? Encontro a imagem de Jean Seberg abrindo delicadamente os lábios. Descaradamente a copio. Ela roda seu godê pelas floridas ruas de Paris. Godard roda. O homem de óculos de aros grossos e redondos

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-64107497357137093272007-02-23T22:07:00.000-02:002007-02-23T22:33:34.756-02:00

Uma gota foi suficiente para a dispersão. Duas, três, quatro, cinco, seis... os barcos começavam a balançar com o sacolejo do rio. Agora nem isso mais conseguia ver. A chuva fechara a vista panorâmica como uma cortina grossa, de sarja branca. Estava definitivamente impossível enxergar o que acontecia do lado de lá. De uma a outra, as histórias iam se revelando tristes e heróicas. Choravam e

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-57515734333108045332007-02-14T23:03:00.000-02:002007-02-14T23:19:15.595-02:00

Estoy aquí, sí, de verdad. Estou aqui. No, no sé hablar "cho" estoy aquí. Yo estoy aquí, porra. Abre logo, me deixa entrar. No te ries así. ¿Que paso? No, no me dejan entrar. Me lo perdi todo, tampoco tenia tu dirección. Sí, por favor, dejame entrar. Uff. A imigração é sempre a mesma coisa. Eu parei para tirar o cinto e acho que perdi meu cartão. Não, nunca acreditam em brasileiras viajando

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-31720782721618572652007-01-30T00:30:00.000-02:002007-01-30T00:32:54.803-02:00

Upside down, boy, you turn me. cinco, seis, sete, oito. uhu! ai. hahahaha. inside out. boy... uhu! não. brigada. quê? onde? valeu. meu, legal. um, dois, três, quatro. epa, olha aí mocinho. you turn me. não. não vi. onde ela tá? no sofá?! com quem? uhu! pra cá, vem mais pra cá. olha ali. sensacionallll. assim. up side down. around and round youre turning me. não, tá quente. instinctively you give

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1168634381939718732007-01-12T18:26:00.000-02:002007-01-13T15:13:17.363-02:00

Aqui existia uma história que precisava ser contada. Essa necessidade já não existe mais. Obrigada aos amigos que a acompanharam até aqui.Um beijo,Ana

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1164149543779249002006-11-21T20:35:00.000-02:002006-11-21T20:52:23.793-02:00

Era uma das suas sensações preferidas. Desajunar em silêncio, com os cabelos molhados, entrar num ônibus ainda com o dia nascendo e dormir enquanto viajava. A sensação era realmente confortante e especial. Acordava feliz e descansada no destino, com sorriso de orelha a orelha.Naquele dia não foi diferente. Depois de dias estudando o romance folhetinesco, encontrar a casa do Eça (Eça foi de

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1159416064331722482006-09-28T00:53:00.000-03:002006-11-20T19:45:38.143-02:00

Incêndio em mares de água disfarçado!Rio de neve em fogo convertido!Sonhei que o fogo gelouSonhei que a neve ferviaY por soñar lo imposibleSoñé que tú me queríasDo Porto a Vigo era um pulo. Estava tudo provado ali no mapa, que estava ali estendido em cima da cama. Um pulo. Mas esse pulinho parecia difícil demais. Sentiu que a doença descera pela cabeça até os membros. Estava paralisada ao lado do

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1157687898589601432006-09-08T00:57:00.000-03:002006-09-20T18:01:34.710-03:00

Saberia anos depois que as saudades poderiam ser ainda mais doloridas, mas até ali achava que estava no limite. Continuar caminhando estava pesado demais. Havia sido descoberta no meio da fuga. Que saudades dela. Suas duas outras personalidades estavam tão tristes com aquilo tudo, um planejamento tão bem estruturado estava indo por água abaixo. Que saudades. Ela (mas quem era ela?) morria a cada

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1156962476892326142006-08-30T15:24:00.000-03:002006-09-20T18:02:21.893-03:00

O seu calendário particular de efemérides acabava de ganhar mais uma data para fazer par com o Dia da Rosa, era o Dia do Chico. Naquela manhã de viagem programada, as músicas ficavam pulando randomicamente na sua cabeça e as novas construções formavam letras absurdas, mas que por razões ilógicas passavam a fazer todo o sentido.O recepcionista do serviço de despertador parecia gritar: "Acorda,

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1156518291902429902006-08-25T12:04:00.000-03:002006-09-20T18:03:14.953-03:00

A fama do Porto está no vinho. Licoroso, para ser tomado em pequenas doses, de pouquinho em pouquinho. Os afoitos viram garrafas no meio dia, porém a bebida não é para iniciantes, ela pede controle e respeito.Numa terra sem aventuras, castelos ou parques de diversão, o vinho do Porto é uma boa distração. O rio Douro está ali, mais pra duro que pra ouro, e a Vila Nova de Gaia segura o papel de

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1156279497144127722006-08-22T17:37:00.000-03:002006-09-20T18:04:12.380-03:00

Lembrava exatamente a explicação do tio, muitos anos antes, sobre o que era -com todo o preconceito possível embutido na definição- uma casa de português. Entre uma pisada e outra na areia escura, típica do litoral paulistano, identificava os horrores arquitetônicos apontados sem pudor pelo tio em frente ao sobrado de um de seus amigos da praia. Todo feriado, a casa parecia estar maior. E o tio,

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1155821819903890422006-08-17T10:36:00.000-03:002006-09-20T18:05:48.626-03:00

Uma praça redonda com um carvalho gigante como o cajueiro de Natal foi a melhor parte da recepção no mergulho pelo centro da cidade. O Porto estava definitivamente em obras. A metáfora óbvia de quem precisa consertar muitas coisas na própria vida.Cenas clichês de quem acabava de chegar a um lugar eram bem-vindas. Não deixou de abrir o vidro para sentir o vento e o aroma locais, de sorrir para

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-1155820120960880862006-08-17T10:06:00.000-03:002006-09-20T18:06:55.273-03:00

Não se lembrava como tinha chegado até ali. A luz que refletia nos seus olhos pelo vidro do trem era de um amarelo cegante. Com a visão de quem acaba de acordar, ainda gritava na mente os 20,5 kg em vermelho que marcavam o peso da mala na balança do aeroporto. Como iria conseguir carregar aquilo agora? Dormindo acordada, mirava e não entendia o que lia nas placas no caminho que levava de Lisboa

Ana Lúcia Araújonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5368550.post-939438992003-05-07T16:22:00.000-03:002006-10-31T13:11:25.576-03:00

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